Whip ...

داستان تکراری میخ و ضربه را برایم میگوید ...

صدای گفتنش فرق کرده ، بدتر شده است و بهتر نه  ...

برای هر باری که گوینده بوده است چوب خط کشیده ام ...

چوب خط هایی ک روی هوا سیاه بودند ، وقتی نشستند سرخ شدند 

  و حالا هم رنگ من اند ...

باشد که روزی به یادگار آنچه بر این تن رفت ، 

قالب شیشه ای نگاهی بشکند ...